Écrire.

Écrire pour être.

Écrire pour devenir.

Écrire pour me connaître.

Écrire, pour l'avenir..

écrire....

et jeter les mots sur le papier, le gratter, le raturer.. encore, et encore.

Au-delà de la raison.

Écrire à la déraison.

Et dans l'écrit, les cris résonnent, se rencontrent.

Une balade dans ma vie, au détour de mon esprit.

Juste écrire ce que je ne peux crier...

ces maux qui me rongent,

les faire sortir,

les faire rugir.

Alors prendre le stylo,

le laisser glisser sur le papier,

le laisser faire surgir, tous ces mots.. les non-dits, les tus, les emballés, les recouverts.... tous ces mots, qui vivent au fond de moi, tous les mots de mon âme.

Longtemps ce fut à coup de lame, que sortait ma souffrance, par ce sang, rouge, délivrance.

Aujourd'hui, même si rien n'est fini,

un peu de répit...

plus de sang, plus de larmes..

plus de plaies, plus d'armes.

Le sang, a cessé de couler.

Les pleurs versés ont séchés.

Et je suis moi,

une et entière.

Et je suis là,

et j'espère.

Juste là, là où j'étais hier.

Fière.

Et j'avance sur mon chemin.

Du soir au matin,

et j'avance vers demain,

l'esprit serein.

Comme libérée,

délivrée.

J'avance, dans la patience,

et l’espérance.

J'avance vers demain,

suivant mon destin...

et alors, enfin, je suis,

enfin, je vis.

Le pouvoir d'écrire

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